False Alarms

Yo soy pelota de ping pong...

2012-02-07T10:53:00.000-08:00

Inconstante y absurda,
irregular, accidentada,
Olvidadiza, despistada, torpe
mediocre a media jornada,
brillante solo a veces,
instintiva, fría y calculadora.
Una mala primera impresión,
sudaderas XL, vaqueros gastados,
desaliñada, pelirroja,
metro setenta de miedo y dudas.
Corriente como nadie,
especial como todos,
guitarra y voz,
intento de acertadas notas de piano,
ilustradora de imposibles,
contadora de mentiras
intento de literata.
Inmadura, el conejo blanco
que siempre llega tarde,
enamorada de los sábados por la mañana.
Nostálgica, renacentista,
ilusa, roja, amarilla y morada,
viajera, transoceánica.
Friolera, inconformista,
parlanchina, la sonrisa
de las diez de la mañana
mojada en leche con cola cao.
"Yo no soy yo,
soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pié cuando yo muera".

And now... Silence

2012-01-30T12:55:00.000-08:00

Lo que esconde tu silencio
palabras rotas sobre un lienzo gris;
valores secos, heridas frías
que se llevan tu aliento.
El silencio esconde todo el dolor
reprimido, miles de engaños
ahogados en lágrimas sin consuelo.
Tu silencio juega con tus fracasos
más severos a aplastar furiosas promesas
incumplidas contra tu pecho,
historias doloridas.
En la quietud de la tormenta,
las estrellas se ausentan
y se esconden bajo un plato
de soledad y misterio.
Y calles abarrotadas de entes
inertes que sólo buscan un lugar
donde vomitar su absurda
y amarga tristeza.
Tienes el alma tan fría
que se han congelado tus sueños
en el regocijo de tu estómago vacío.
Desvencijada caja de resonancia,
desvalorizada por desnutridas convenciones.
Credo de perderlo todo sin darte cuenta.
Que te castigas entre traicioneros reflejos
y te purgas de toda esperanza
mientras Ana te sujeta el pelo.

Tú sí que sabes bailar.

2012-01-17T04:31:00.000-08:00

Burbuja de deseo, melodía real como soñada
Bailando con la fantasía sobre unas converse del 8 y medio.
Te imagino tumbado sobre el cráneo del sol
En ajetreo contínuo, entregado al círculo de llamas
Que corona el éxtasis en torno al banquete del amor,
Donde corren ríos de miel y se ahoga la agonía
Entre tus piernas aún tibias sobre el lienzo de la mañana.
Nidadas de caricias salvajes despiertan en lo más profundo del bosque,
Las miradas que volcaran sobre tu piel todas.
El temblor que inició tu delirio,
Pupilas que despiertan sobre tus hombros,
Ansiosas pinceladas de deseo.
Abrazo de mil enredaderas trepadoras,
Mi corazón resonante de música new age,
Tambor noctámbulo bajo tu piel.
Lagos de gemidos se escapan de los labios
Y al final la noche rompe en pequeños pedazos
El grito sempiterno, secreto tan bien guardado.
Sed que ya se apaga, fuego sofocado, sangre liberada,
Delicia en el pulso de tus muñecas y sábanas de sudor y saliva.
Aquí yaces; remoto, vertebrado, apolínea y dionisíaca figura
Que tambloroso desata los nudos en la penumbra inquieta.
Esta mañana se balancea el olvido en The Dark Side of the Moon,
Sueño de una noche de verano, secreto de bolsillo.
Y locura. Locura y quimera.

Mañana no pienso pasar el aspirador

2011-12-23T11:11:00.000-08:00

Debajo de mi cama,
junto a una montaña de calcetines,
la desesperación de un beso tardío,
juegan los gnomos con las ociosas pelusas.
Corren, saltan, ruedan, hacen el amor
tras las patas carcomidas;
peinan y colorean sus melenas
con tintes otoñales de hojas secas,
caídas, olvidadas y pisadas;
corrigen las faltas de ortografía
de intentos de poesía arrugados,
doloridos, rasgados, tatuados en tinta
negra escupida por un bic de 60 céntimos;
colocan el polvo en las estanterías,
sepultan bajo él los libros gastados,
desvaídos, incomprendidos, asexuados;
distraen al gato, le atusan los bigotes
y charlan con sus malas pulgas;
esconden mis zapatillas grises
y me recuerdan que he de actualizar el antivirus.
Y por las noches ofrecen en sacrificio
ácaros vírgenes afincados en mi alfombra azul;
y juran ante el altar de Lewis Carroll
obediencia absoluta y total dedicación
al desorden, el rock&roll y la cerveza.

Nieve en polvo

2011-11-28T07:53:00.000-08:00

A él no le gustaban tus medias de rayas, por eso te las arrancaba a la menor ocasión.
Esa noche aparcó la impersonalidad en zona de residentes, y barrió tu vergüenza a lo largo de los siete pisos, y alabó la desnudez de tu alma sobre un colchón Flex y la cubrió de húmedos elogios.

Esa noche descubriste cuan amplio es el mundo y el calor que dsprende el sol, esa noche tu cintura albergó un mar de mentiras que se agolparon en tu boca para no salir jamás. Y sudor y éxtasis y delirio.
Y en el bosque de sábanas de seda tú seguías notando lo firme que era su pasión entre tus piernas, hasta que todas las emociones se fundieron en un inconsistente sueño. Y volvisteis a dormir de espaldas; tú contando naufragios en el gotelé de la pared y él repasando la alineación de algún equipo de fútbol femenino del norte de Europa. Suecia tal vez. Porque Suecia es fría y porque te gustaban las descargas eléctricas que recorrían tu columna vertebral cada vez que su gélido aliento chocaba contra tus inseguros labios. Incluso te hacían gracia los comentarios frivolamente malintencionados del vecino de al lado, que en vano intentaba acallar las embestidas del carísimo cabecero de ébano contra el vasto muro de las lamentaciones.

"Se dice que la pasión le hace a uno pensar dando rodeos".

2011-11-13T12:18:00.000-08:00

Queman estas teclas las yemas de mis dedos. Es un ponzoñoso placer el volver a escribir; es una necesidad descargar tantas y tan variadas sensaciones, pensamientos y emociones sobre el papel. Pero, como ya he dicho, las teclas hacen que mis dedos ardan con la facilidad de la yesca. Quizás sea el castigo por haber abandonado tan adorado vicio. Pero; ¿qué más da, si lo escrito es efímero y el silencio sólo atrae la tempestad? La muerte es el único silencio eterno. La acción es tan inútil como la gloria pues, ganemos o perdamos, este mundo no tiene ningún valor y la única sabiduría se elabora en el tejido del desprecio.
Hacía días que no dormía, y noches también. Tal vez esta sea la definitiva. O sí. O no. O visigodos, ¿quién sabe? Pero quizás por el capricho de la divina providencia, o por el trastorno que produce en mi el olor del café expreso, Él estaba allí, en el mismo andén. En MI andén. Y, maldita sea, no podía hacer otra cosa más que mirarle. Su apolínea figura me hizo olvidar lo terrible y dionisíaco de este mundo. Su ropa impecablemente negra; su piel, perfecta, por supuesto. Una recortada barba cubría parte de su rostro, juntándose con las patillas que se perdían en el pelo, un tanto largo y descuidado. Sus ojos grises (o tal vez azules) e inquietos estudiaban cada movimiento que sacudía la estación. Capricho del destino, sus ojos grises o azules, o grises y azules, se reflejaban ahora en mis comunes ojos castaños. Sentí que su mirada escrutaba cada centímetro de mi cuerpo. Llegó un tren y subió, perdiéndose entre el gentío. Iba a acercarme al andén y a gritar, pero un cartel me prohibía aproximarme a la línea amarilla. Si le hubiera hecho caso a todo lo que he visto escrito, ya hubiera enmudecido hace mucho tiempo. Y me subí al tren. ¿Qué otra cosa podía hacer? ¿De qué otra manera hubiera podido calmar mi ansia? ¿No se estaba haciendo mi cama demasiado pequeña a la vez que se iba ablandando? Es este sentimiento de angustia y desazón el que dirige y legitima nuestras desesperantes vidas; lo cuál es bastante irónico. Al igual que el que mi cama sea demasiado blanda, a la vez que demasiado punzante, cada noche más. Y demasiado pequeña y tan solitaria que me parece tan vasta y desierta como un cenagal de Frisia. Le seguí. Me senté frente a él y abrí al azar el libro que ocupaba un hueco entre mi cartera y mis ganas de vivir; El Retrato de Dorian Gray "de qué me sirve saber de dónde vengo si aún no sé para dónde voy". Todo belleza y frivolidad. Sin embargo, nunca está de más frivolizar, pues en un mundo tan trascendental, la hipocresía empapa hasta el último de los estratos de cada uno. ¿Por qué, sino por temas de lo más frívolos, había yo subido a un tren equivocado con destino a “nosédónde”?
Se apeó en la siguiente parada y corrió a abrazar a una chica. Yo seguí andando y respirando con aceleración ascendente. Tanto empeño puse en no mirar que mi frente fue a dar contra un poste telefónico. Quiso la fatalidad que acabara en el centro de salud más cercano con todos mis miedos cosidos con diez puntos a mi testa. “El castigo purifica”. ¿Y si esa chica no era otra que su hermana o en su defecto su prima? ¿Y si, tal vez, las gafas de Gucci me habían fallado y no acerté a ver bien? ¿Y si el sol de este día nublado y gris me había cegado? ¿Y si todos los habitantes del continente asiático saltaran al mismo tiempo, cambiaría el planeta de órbita?
Y volví a casa, derrotada, con la cabeza palpitando incansablemente. Y volví a encerrarme entre las cuatro aborrecibles paredes color crema. Paredes color crema que rezuman ponzoña color crema. Volví a ser Alicia en el País de las Maravillas. Atrapada en un mundo sin sentido, ignorante y a punto de ser quemada o peor, decapitada. Me hubiera gustado saber cómo podría Schopenhauer sacarme de mi miseria personal. Sin embargo, los placeres, los sentimientos, son tan relativos… Las cosas no son tan malas ni tan buenas. Las cosas tan sólo nos lo parecen en la medida en la que afectan a nuestro ánimo. Estaba tocada, pero no hundida. Constreñida, dolida o no, YO era Alicia y no una esclava del reloj. Y así dejé de pensar en el chico que no fue, ni es, ni será mi Adonis.
Cai con relativa facilidad en los brazos de Morfeo (que no en los de Baco), depositando mis pensamientos sobre la almohada, a ver si se perdían como lágrimas en lluvia. “Mañana será otro día”. O no. ¿Quién sabe?
Y al lunes le siguió el martes, un bis del primero y que traería consigo al miércoles como estribillo. Maldita y cómoda rutina… Y algún día, miraremos todos hacia el cielo: los no tan niños, las madres y los economistas; y no veremos más que la estela de aquel barco que partió y cruzó los cielos, tripulado por piratas con los ojos de un azul grisáceo, poniendo rumbo a la tercera estrella a la derecha, todo recto y hasta el amanecer.

Políticas de infancia

2011-08-14T16:05:00.000-07:00

"Teníamos doce años
Y era la democracia
El derecho a revolcarse por los parques,
A comer caramelos los domingos…

El comunismo se daba algunas tardes
En que la lluvia construía
Charcos con ranas para todos,
En las que Rocío repartía
Besos para cuantos los necesitábamos.

Teníamos doce años
Y el fascismo era el maestro
Con cálculos y godos,
Con truenos de palmetas y tortazos,
Y castigos mirando a la pared
Como quien mira los jardines de Dogville,
Las casas de Manderlay.

Teníamos doce años
Y el capitalismo consistía en acumular
Todas las sonrisas de Lucía,
O en tener el monopolio de miradas de la Laura.

El anarkismo se daba si te rebelabas
Y no hacías los deberes,
O desafiabas la hora impuesta de llegada
Por tus padres,
O faltabas a misa los domingos…

Teníamos doce años,
Y era un socialismo utópico la infancia
Que empezaba a corromperse
En nuestros cuerpos,
Que empezaba a pudrirse en nuestras almas".

Prada

2011-06-04T12:22:00.000-07:00

"Mujeres más feas arroparon estas sábanas, pensaste, y luego volviste a besarla por un rato… Tenías entonces 20 años y eras afiliado al partido comunista y creías aún en la utopía, en la esperanza…

Ella te habló de los caballos blancos de merengue que tenía en las fincas de su padre, de cómo el mar parecía insignificante visto desde la popa de su yate, de la sensación que se sentía cuando el aire de eucaliptos de la sierra te golpeaba el rostro en el descapotable…

Ella te habló de un mundo en que la gente se fragmenta en absurdas sociedades: ricos, menos ricos, pobres y más pobres, paupérrimos tal vez, quién sabe…(El mundo es tan ilógico y cretino que las personas se miden en dinero y no en riquezas de bondad, amabilidad o por lo que saben…)

Ella te lanzaba frases de amor como lanzaba las pelotas verdes en su club de tenis, en su club de padel…Sí, su abuelo había sido cierto cargo importante del Franquismo, pero desde entonces se habían prostituido ya algunas primaveras y ella no sabía apenas nada de la dictadura del Caudillo, ni había leído tampoco ningún libro neutral sobre el asunto...
Todos sus conocimientos sobre aquellas cuarenta años de opresión y libertad se limitaban a algunas frases partidistas escuchadas a sus padres, a algunas oraciones aprendidas de otras ignorantes como ella…No las razonaba si quiera, se limitaba a cacareártelas como un loro… y tú, que sabías de que iba todo aquello te reías y no pensabas más que en follártela… Sí, más que en follártelas porque entonces decías que, hacer el amor era sólo digno de los comunista, y follar era lo propio de los fachas…Tenías, ya te dije, 20 años…y tampoco llevabas razón en tus comentarios porque, Cupido jamás se puso nunca una camisa roja o de falange, y se negó, como bien sabes, a entender de clases, clubes o sociedades.

Luego ella se quitó esa ropa de boutique francesa que llevaba y se quedó completamente desnuda. Era la primera vez que veías a una facha desnuda, y descubriste que en el fondo era como todas: con sus pecas divinas en la espalda, con alguna cicatriz de cuando niña…Eso sí, olía a cierto perfume caro que amargaba en los labios cuando recorrías con tu lengua, lento, su cuerpo…

Luego te tumbaste desnudo sobre ella e introdujiste en su bostezo tu gran falo…Y la primera vez que entró pensaste para ti, en tus adentros: ésta por Marx, y la segunda fue por Proudom, y la tercera por Lenin, y por Bakunin la cuarta, la quinta fue por Trotsky, y por Mao dejaste que se adentrara la sexta….y así llegaste hasta Nikita Kruschev pasando por Pablo Iglesia…y al poco tiempo sucumbiste con Carrillo…!y que pereza!

Ella se marchó al poco tiempo de tu casa. Aún sé que recuerdas su falda aleteando con el viento golfo de la amanecida, su rostro alejándose deprisa por la acera… mientras tú silbabas la Internacional observándola a través de la ventana.

Porque todas las mujeres desnudas son iguales, pensaste, y por eso lo que más te empezó a gustar de ellas fue su bondad, su inteligencia...y dejaste a un lado el pensamiento, los ideales...

Desde entonces han pasado ya algunos años…y te has casado con Margarita y hoy eres alcalde del PP en el pueblo de tu infancia, te has dejado barba y barriga, has perdido pelo, no te acuerdas de Marx ni de Bakunin, vas a los toros, fumas puros…y dices que la vida nunca fue del color de la esperanza…"

Por un futuro orientado hacia una esquina...

2011-03-27T15:54:00.001-07:00

…Donde Narciso se masturba a orillas de su reflejo.
Al lado de la ventana, el diván del ser o no ser
Donde reposa tu espalda destilando fantasía
Con vistas al patrimonio del pecado,
A las profesionales del desliz.
Con aire acondicionado, alarma antirrobo y detector de humos,
Por si acaso se cuela el pirómano de las promesas incumplidas.
Una cocina con barra americana y un horno balay
Para asar los pájaros que rondan mi cabeza,
Y un reloj de pared con un restraso de 10 minutos.
Un minibar para mojar al amanecer los churros en cerveza.
El sofá entre tus piernas,
Donde se queman las primaveras de mi niñez,
Km 0, el comienzo de las carreteras,
Y en la pared un lienzo a grandes pinceladas de locura.
Un baño perfumado y un WC que no se atasque,
Para poder vomitar tranquilamente las borracheras,
Y con una bañera donde apuñalar la sensatez
Y un espejo grande para ensayar discursos tontos
Y para reventar los granos en el alma de mi pubertad.
Una cancha para esquivar los duros pelotazos de la vida,
Y en el tejado un para-rayos de dudas.
Y un cuarto oscuro donde la muerte por 2 € te hace un francés.
Mi habitación con acceso vetado al polvo sin pasión de los casados,
La cama, eutanasia de las ojeras, donde he hipotecado tantos momentos a tu lado.
Un comedor para digerir un futuro sin pasado,
Y una salita donde discuten los poetas fracasados.
Ah! Y un desván para guardar
A los que viven el verbo vivir al filo de la muerte,
A los que nunca encuentran un chupito demasiado fuerte,
A los teloneros, a los que se han quedado calvos por echar al aire tantas canas,
A las actrices porno cuarentonas y a las estrellas del rock olvidadas.

De desconchones en el techo...

2011-03-20T15:04:00.000-07:00

La Universidad Complutense de Madrid es un ecosistema. Más concretamente: la facultad de filosofía y letras de la Universidad Complutense de Madrid es un ecosistema viviente, respirante y cambiante. Fuera hace un frío que te pelas, entras, en los pasillos sigue haciendo un frío que te pelas, en las escaleras estás medio bien, en la cafetería de puta madre, si estás en el centro, si estás al lado de la puerta de la calle lo llevas chungo, y en el aula 41A te fríes como un chicharrón.
Y es sólo gracias a esta gran variedad de microclimas, que la Universidad Complutense de Madrid, concretamente la facultad de filosofía y letras, cuenta con una biodiversidad flipante. Junto al típico y desarrollado Homo Hábilis, encontramos al gafa pasta, que normalmente suele estar en 2º de filosofía, es un auténtico filántropo, un almacén de REdichos filosóficos, un comunista pijo y un entendido del cine redomado y cargante. Junto a este especimen, nos encontramos al fiestero, puede estar estudiando tanto filosofía como filología, todos les reconoceremos por su característico atuendo: gafas de sol, camisetas del inside, piercing en la ceja y un vaso de café en la mano derecha; al fiestero sólo le ves los martes a 3ª hora y los miércoles; que el lunes es su domingo y hay que reposar la resaca y el miércoles las jarras de cerveza están a 1 € en los 100 Montaditos, así que de jueves y viernes ya ni hablamos. Otro personaje típico de la Universidad Complutense de Madrid y más concretemente de la facultad de filosofía y letras, es la Tortuga ninja. La Tortuga ninja se pasa el día comiendo pizza fría delante del ordenador, o jugando al WoW; la Tortuga ninja suele aparecer con los más "sonaos" de la facultad a lo largo de la última semana de clases para recolectar los apuntes del cuatrimestre vigente. Los inconformistas son otra tribu a tratar. En la Universidad Complutense de Madrid hay muchos inconformistas: están las feministas, las cuáles imprimen carteles y los pegan por toooodas las paredes, están los ecologistas a los cuales les molesta que las feministas usen papel balnco y no reciclado para sus carteles, están las "gordas" a las que "la talla 38 les aprieta el chocho" y está el representante de alumnos al cual le molesta todo. Pero si existe gremio más irritante qye el de las parejitas que venga alguien y me empuje por las escaleras del 4º piso. Estos automarginados sociales van siempre de 2 en 2, se besan en cada esquina y se comen la oreja en clase; se han cogido las mismas optativas y el asiento en la 4ª fila, leen los mismos libros y curiosamente les gusta la misma música. Y no me pueden faltar los abuelines del campus. Si el abuelín es hembra, lleva un bolso enorme, un peinado horrible y siempre tiene que salir media horita antes de que acabe la clase; si el abuelín es macho; vive con su madre, tiene infinidad de canas y utiliza cuadernos con un Spiderman en la portada. Depués están los heavies del infierno, los guitarreros, los adictos al café y los que meten la pata a la hora de la resolución de las becas (ejem ejem), pero eso ya es otra historia.

Alguien voló sobre el nido de...

2011-03-01T04:00:00.000-08:00

Cuando tenía 5 añitos quería ser piloto. Sí, pilotar aviones, toquetear el puente de mandos, hablar por megafonía, salvar a los pasajeros de una muerte horrible con un super aterrizaje de emergencia y esas cosas.

Mi papá es guardia civil, el papá de mi papá (al que a partir de ahora llamaremos Antoine) fue poli en Francia, y el papá del papá de mi papá era poli también. Por otra parte, mi mamá es enfermera, la mamá de mi mamá fue enfermera y la mamá de la mamá de mi mamá era enfermera también. Y el último vástago de esta familia no, no es militar ni se dedica a lo sanitario, ni tampoco es piloto, pues tiene dislexia, miopía y problemillas a la hora de distinguir colores. El último vástago (al que a partir de ahora llamaremos Mentxu Montesquieu) sólo existe y se transforma. Actualmente, Mentxu Montesquieu, simultanea Filología Inglesa con Filología Hispánica, con el equipo de natación, con una guitarra y un micrófono y con una hermana adolescente.

Madame Montesquieu tiene 19 veranos, 3 capas de ropa puestas, un título de Bachillerato en el que dice que he sacado un 8 con nosecuántos en ciencias de la salud y la tecnología y unas gafas moradas.

De pequeñita, sus papás apuntaron a la joven Mentxu a piano y a ballet; más tarde la no tan pequeñita Mentxu cambió las teclas por las cuerdas y el ballet por la natación, dejó de dormir con pijama y se acostó con Metallica, Scorpions y camisetas por el estilo. Mientras su padre le ponía los vinilos de Dylan y los Beatles, su madre intentaba hacerle 2 trenzas con un lacito en la punta. He tenido una infancia difícil en la que me daban todo lo que quería, me mimaban y me querían demasiado. Menos mal que después llegó el otro vástago que se llevó toda la atención, si tal ente no hubiera hecho su aparición estelar, ahora no sería capaz de atarme los cordones yo sola.

La adolescencia de Mentxu Montesquieu no se sabe dónde está, tal vez se perdió entre las 174 espinillas que le salieron en la cara. No hubo amores de verano, ni intentos de poesía, ni ataques de histeria, ni drogas, algo de sexo y mucho rock&roll. Por aquellos tiempos todo apuntaba a que iba a ingresar en la facultad de medicina, papá y mamá siempre estaban trabajando, mi hermana había descubierto lo maravillosas que eran los musicales y siempre nevaba en marzo. Lo emo (que te quemo!) estaba de moda y se incrementó el número de víctimas del pokerismo. Y después, llegó selectividad y el verano de los 18, la automatrícula y los cambios de última hora: faltan 2 décimas, enfermería una semana, ay! qué horror y la facultad de Filosofía y Letras de la Complutense.

Del maravilloso mundo que hay a través de los espejos del baño de la facultad y lo que Mentxu Montesquieu encontró allí ya se hablará otro día.

En el desván...

2011-01-31T16:03:00.001-08:00

... hay esquimales llorando al lado del radiador, en el cenicero se consume la juventud de cabellos dorados, por el prado de las mandrágoras, en la senda del alcohol hace autostop la quimera, hay minas de lágrimas bajo viejas fotografías en sepia, veo una canoa de párpados, una estantería de labios pintados por el amanecer de calles desiertas y al pie de la escalera,un gato sordo de escayola escupe bolas de desesperación.

Risperidona y tranxilium

2011-01-16T06:11:00.000-08:00

No me atrevo a respirar porque el aire siempre esta o muy frio o quemando.
El agua esta a 1ºC, lo suficientemente "alta" para mantener la distancia entre las moleculas, respetando las fuerzas de atraccion, adaptandose a la forma de la bañera, tension superficial. Una superficie lisa, secreto, arsenico, una cobra de quietud absoluta. Una cancion y una cancion bajo el agua, amortiguando el sonido. Musica amortiguada por el silencio. Y preguntas cosas que el hidrogeno y el oxigeno no me dejan contestar.
Tendre que acostumbrarme a no dormir bien en esta bañera de agua helada.

El transoceanico de Kike.

2011-01-02T11:09:00.000-08:00

"Desabrochó la camisa con impacientes dedos y me despojé de la misma. Caída la coraza superior, quedé reducida a lo que llevaba de cintura para abajo. Pensé que en ese punto se detendría el desnudamiento, pero erré en el cálculo. Él me rogó que no permitiera que lo poco que quedaba de mi ropa le privara una vista completa de mi persona, y así yo, harto obsequiosa, consentí de buena gana a lo que él quisiera. En un instante pues, me abrió la falda y cayó ésta a mis pies.
Me encontraba ahora de pie, tal y como me habían traído al mundo, ante mi juez, al que no parecía desagradar el panorama. No había, sin embargo, perdido yo del todo mi pudor, por lo cual sentía aun gran turbación ante el estado en el que me veía; pero mi buen galán, me colmó de halagos, lo que me enorgulleció enormemente el haber pasado la prueba con el beneplácito del docto.
Mi amigo, que me tenía a su disposición, quiso satisfacer su curiosidad hasta tal extremo que me colocó en todo tipo de posturas, luces y trasluces que imaginar se pueda, no sin permitirse pausas para besarme o las libertades que movían sus manos vagabundas, que ahuyentaban la verguenza y dejaban un calido arrebol de deseo allí por donde pasaban.
Y entonces, agotados todos los medios del deleite de la vista, mi compañero se arrancó la ropa y, entre el calor que guardaba la estancia cerrada y el ardor contagioso de la escena, se despojó de la ropa interior, dejando expuesta su carga que, orgullosa enarbolaba su ariete de cabeza monda y bermeja. Tiro de mí y me colocó cerca de su regazo, pues se encontraba de pie justo ante mí, y aproximando su particular ídolo a la dulce hendidura del placer, apuntó dentro y con ayuda de un empujoncito mío hacia delante, lo introdujo de una echándose mis muslos a sus caderas, y lo hundió, milímetro a milímetro, hasta el fondo. Y así, clavada en el eje del amor y agarrada a su cuello, me cogió y me llevó pegada a su vientre hasta el viejo sillón sin aflojar su abrazo ni salirse de la reguera, y me sentó para dar comienzo a la trilla del placer. Cargaba mi amante con un vigor sin desmayo, a lo que yo respondía, complacida en sobremanera, con avidos movimientos que le dieran mayor facilidad y placer. Besos, caricias y suaves susurros entraron en juego hasta que, al sentir su cálida rociada en mis entrañas, me vi transportada al mas exquisito éxtasis".

Propositos

2010-12-31T03:56:00.001-08:00

Este cambio de calendario, prometo solemnemente no cambiar en nada.

picores indiscretos

2010-12-23T15:04:00.000-08:00

Se sento recta, espigada. No habia nadie en la oscura habitacion. Nadie. El suelo donde solian danzar decenas de zapatos de tacon ahora se entregaba a la danza del polvo con sus acaros. Las mesas largas que antes lucian lustrosos manteles de seda, se pudrian bajo la cubierta del olvido, y el sofa. Donde sintio por primera vez el calor de Carlos entre sus piernas,el olor de la excitacion, hormonas en plena esfervescencia. Memoria tactil. Y ese lugar la desbordaba.

Y no se, he dormido poco, ando otra vez en el portatil sin tildes, y mañana bajo a tierras andaluzas a ver que se cuece, a que me digan que estoy mas delgada, mas rubia y que el corte de pelo me queda bien, a que me intenten ahogar con los mantecados y a que me salgan granos de tanto comer chocolate, a que las cuñadas que ni se soportan se sienten la una enfrente de la otra, a que me pongan en la mesa de los niños a cuidar de los piolines, a que mi primo el cani ponga flamenquitorl, a oir villancicos rumberos.

Blue fire

2010-12-14T13:22:00.000-08:00

"Eres genial, eres maravilloso, todo te sienta tan bien".
Flash. Sonrisa. Flash. Sonrisa.
"Gracias señor"
Apretón de manos. Abrazo.
"Eres genial, eres maravillosa, qué bien te queda todo".
Flash. Sonrisa. Flash. Sonrisa.
Apretón de manos. Abrazo. Beso.

Pero esa mañana en el tren no hubo sonrisas, no hubo flashes, ni besos.

Golpe de aire

2010-12-11T07:33:00.000-08:00

"A falta de calefacción, buenas son 2 tetas". O eso debe de pensar la mitad de la población madrileña. Ya es difícil de por sí atravesar las calles del centro, ahora nos ponen zancadillas con las manos entrelazadas.

Erecciones literatas

2010-11-30T08:12:00.000-08:00

Ayer apenas sacó las manos de los bolsillos, la sangre se le había bajado de la cabeza.

PRIDE. Pensaba mientras patinaba sobre la pulida superficie de mármol, que reflejaba el interior de sus muslos, tersos, suaves, sobresdrújulos, cálidos, perfectos...

Veía el reflejo que rayaba la pulida superficie de mármol. Miraba el interior de unos muslos tersos, suaves, sobresdrújulos, cálidos, perfectos..., jóvenes al fin y al cabo.

Y él y sus 45 años fueron a hacer el amor al baño más cercano.

Love like winter

2010-11-20T12:50:00.000-08:00

Hacía una semana que la luna aparecía en aquel cielo después de mes y medio de ausencia. Todo anunciaba la proximidad del invierno cuyo blanco fantasma envuelve en su inconmensurable mortaja todas aquellas tristes latitudes.
Los ricos se encerraban ya en sus mansiones, los pobres se enterraban en sus agujeros y los osos blancos entre los témpanos de hielo secular. Algunas aves hacían sus nidos en las grietas de los desgajados abetos, en tanto que otras levantaban el vuelo rumbo al mediodía en busca de nuevas primaveras. Los barcos dábanse a la vela a velocidad de vértigo, temerosos de quedar anclados en una mar helada.
Los campos, los puertos, los pueblos mismos se veían desiertos y abandonados. No parecía sino que una horrible epidemia había pasado por ellos, o que se aproximaba, amenazándoles, un desastroso conquistador.
En un salón triangular, tapizado y alfombrado, alumbrado por un ardiente tronco de teoso pino; huía el humo arremolinado. Dos personajes había en ese aposento. Dormía el uno sentado en disforme sillón de encina, tendría veinticinco años. Por el Mediodía hubiese pasado por feo, aunque al calor del hogar, no carecía de cierta belleza local. Enfrente de él, iluminada dulcemente, rezaba en silencio una mujer blanca como el alabastro, y hermosa y triste como las siempre marchitas flores de aquellas tristes primaveras.
Ella, en cuyo rostro se veían unas huellas de un dolor sin consuelo, clavaba los ojos en las juguetonas llamas del hogar... Más por si acaso los tornaba un momento hacia la sombría figura de él.
Una vez abrió el hombre los ojos repentinamente y sorprendió la tímida mirada que le dirigía su amante.
-¿Dormías? - murmuró ésta con voz dulce y apagada.
- Yo no duermo nunca...¿Por qué me mirabas de aquella manera?
-¡Es que os amo mucho!
Y se enjugó las lágrimas, y dejó de nuevo sus ojos al antojo de las llamas. Y ya no hablaron más, y habían hablado más que de costumbre.

Middle finger up

2010-11-12T03:57:00.000-08:00

Ayer iba con la pequeña Belén por la avenida de la complutense un poco upset (la vida no es justa; quien yo quiero no me quiere y quien me quiere no me gusta). Era hora cero y la fauna universitaria se empujaba por la acera. Y hablamos de estadísticas; si cada una de las personas que nos cruzamos tiene que encontrar a alguien, si todos han de emparejarse, cuántos se quedarían solos, si hay más hombres que mujeres, los orcos, Sauron, etc... Y la pregunta es; ¿es que hemos perdido el derecho a estar solos? Ya no se puede disfrutar del sexo, la televisión, el alcohol, las drogas blandas, los videojuegos y demás placeres de la jotavida en solitario. Por lo visto necesitamos a alguien. Hemos ganado la dependencia absoluta aun cuando ya sabemos ir al baño solitos. Pride joder, PRIDE; que el valor es el escudo más eficaz.
Es que, nadie dijo que fuera fácil. La vida te pone a prueba y es precisamente eso lo que hace que la movida sea interesante. Y ayer con Qi en el Foster, con una brocheta delante, me di cuenta de que no hemos evolucionado tanto: aquí aun se caza y se es cazado, y cuanto más difícil e imposible parece algo, más lo quieres (y quizás yo lo he puesto muy fácil, pero eso ya es otro tema).
Y somos vengativos, y el tiempo que tardamos en elaborar la retorcida venganza es tiempo que le restamos a construir nuestro propio imperio. No se trata de poner zancadillas ni cáscaras de plátano: se trata de morir como todos y VIVIR como nadie, que las horas muertas, muertas se quedan.
Siguiendo con la guerra ciencias-letras de Kike, la ciencia de la vida siempre será una asignatura pendiente, y especular sobre ella (unos peor, otros mejor) siempre será un arte. Que la vida son 3 días (o eso dicen los entendidos) y ya vamos por el segundo.

P.D: estoy hasta las mismísimas trompas de falopio de los prejuicios y las etiquetas. http://www.youtube.com/watch?v=aQoiMTnUkHY
Ajam, soy andaluza

Se puede saber mucho de una persona por sus zapatos: de donde viene, adonde va...

2010-11-01T14:02:00.000-07:00

Estoy enfadada con el mundo: este ordenador no me recuerda cuando inicio sesion en ningun sitio, y lo que es peor, no me deja poner tildes.
Y sin mas preambulos:
Yo
"No me crei nada
Y me lo crei todo
Exitos y fracasos
(mas los exitos)"
Pero para saber como es alguien de verdad, no hay nada como conocer sus manias, miedos y oler su armario.
Os dire una cosa, mi armario huele a suavizante Vernel, soy de esas que por no colgar o doblar la ropa cuando llega a casa la echa a lavar.
Y me muerdo las uñas hasta la cuticula, y me sobo el pelo (mucho), y coloco y recoloco las estanterias cada dos por tres, y me muerdo el labio, gesticulo mucho, hablo muy bajito, imprimo dos veces las cosas, releo "Alice in Wonderland" y "Alice through the looking glass" cada trimestre, reordeno mi coleccion de libros de Stephen King (herencia de papi), "patino" en los centros comerciales, y creo que ya.
Luego, me pone nerviosa la oscuridad,no me da miedo, me pone nerviosa, porque no me gustan las sorpresas, ni lo desconocido, soy una tia de costumbres, me gusta lo seguro (llamame aburrida), me da miedo "El dia de la marmota", las bolsas de plastico que te persiguen haciendose pasar por perros o personas, me asusta no hacer las cosas bien, desafinar al cantar, romper las cuerdas de la guitarra cuando la afino, los comedores de los albergues, los baños publicos, dormirme en transporte publico, no me gusta la gente que habla muy alto y muy deprisa, ni la gelatina de limon, ni la dieta mediterranea, ni quedarme en el mismo sitio mucho tiempo.
No se, nunca he sido muy de desnudarme (ni interior ni exteriormente).

A veces, dejaba de llover lo suficiente como para que salieran las estrellas...

2010-10-30T08:28:00.001-07:00

... y era bonito.

Redireccionando

2010-10-24T04:01:00.000-07:00

Mientras carga la página, se me olvidan las 328 gilipolleces que iba a escribir.
Y es que esta perra a la que llamamos vida es como el backgammon; nadie sabe cómo caraHo se juega, pero todos movemos fichas a ciegas y si nos comemos a las negras nos mofamos cosa buena. Algunas veces ganas y no sabes por qué ni cómo, otras pierdes y piensas que ha sido una pérdida de tiempo intentarlo.
No sé, a mí me bastan dos bebidas edulcoradas y repletas de aditivos insanos para volver a enderezar mi vida, perdón, para insomniozarme hasta que me coma a todas las fichas negras.

Mimo

2010-10-09T12:22:00.001-07:00

I can paint my face
And stand very, very still
It's not very practical
But it still pays the bills
I give out flowers
To curious strangers
who throw dollars at my feet.

Otoño. Bajadas de tensión.

2010-09-29T01:23:00.001-07:00

A veces las cosas no salen como uno esperaba, pero eso es lo que hace que merezca la pena vivir.
No somos más que unos brotes endebles, pero nos cobija una fuerza, algo tan grande que nos ayudará a crecer. Somos insignificantes, pero soñamos con el día de primavera en el que florezcamos por fin.

las tetas de Belen

2010-08-18T14:16:00.000-07:00

Cuantos caminos y cuantas decisiones... Y yo me pregunto, ¿habremos llegado ya?

Me gustaria poder dormir sin ir de la mano del valium, me gustaria no soñar dentro de mi pesadilla y me gustaria que el teclado de mi portatil me dejara poner las tildes.

El mundo se hunde bajo una marabunta de hidras hambrientas, los sueños serpentean por senderos imposibles, los dedos torpes de un quinceañero se han quedado atrapados en el broche del sujetador de aquella. Todo se queda en la oscuridad de la habitacion. La edad de ella, la inexperiencia de el, el desayuno sin diamantes, la eyaculacion de emociones yuxtapuestas..., el calor de las sabanas, las tormentas de agosto, orgasmo visual...
Y le desperto el sol del mediodia, el olor a tostadas y el dolor de una ereccion frustrada.

Me quede perdida entre las paginas 1 y 2.

2010-08-11T13:58:00.000-07:00

Necesitaba unas vacaciones. Tantas maravillas la habían vuelto loca, majareta perdida. Y en cuanto pisó Realidad se sintió extraña.
Jano, la chica de alambre, el gordo Rumor, el Bocazas y muchos monstruos más.

Como un beso a las 4 de la tarde un... 16 de agosto (por ejemplo)...

2010-07-29T10:22:00.000-07:00

...que te refresca y te levanta el ánimo.

Sapere aude...
Déjame vivir mi presente, que ya me embargarán el futuro...

Y la esquina. Esa esquina de las despedidas. El punto medio, ciego. Allí donde te resguardabas al abrigo del último abrazo, beso o caricia. Terreno neutral, Suiza, que la llaman. Utópica, socialista. El ángulo muerto donde todo era verdad, donde la casualidad se dejaba caer de vez en cuando vestida con vaqueros rasgados. El escondite perfecto, la referencia universal. Testigo de principios y también de finales, el corredor de la muerte, la larga espera.
Y tú. Tenías 17 años y aun pensabas en hacer el amor.

...entonces, la antropofagia es gastronomía...

2010-07-28T04:32:00.000-07:00

Dicen que si te quedas mirando fijamente a los ojos a una vaca, te vuelves loco.

...Cuando la presión es muy alta, tanto que a todo el mundo comienza a sangrarle la nariz...

2010-07-23T09:49:00.001-07:00

...dentro de otros 19 años, ¿a quién le tocará llevar el sombrero? ¿Haremos Chapó o mutis por el foro? ¿Quedarán los sueños húmedos o sólo la humedad y 6 pelos en la almohada? ¿Usaré maquillaje o a mi flamante marido no le importarán mis ojeras?

Y yo tenía un futuro espectacular. Quería ser independiente a los 18, tocar la guitarra y desgarrar la noche de bar en bar, y cantar rock&roll, romperme las medias e ir en manga corta en enero, manifestarme contra los abrigos de bisón, boicotear las Ventas y quitarme el sujetador en un concierto.
Y yo tengo un futuro prometedor. Seré independiente tal vez a los 30, tendré un título, opositaré, beberé una o dos cervezas los sábados, llevaré tejidos sintéticos y me guardaré mis acordes para mí.

Diecinueve...DIECINUEVE...19...18+1... ¿Y qué?

P.D: ALABAMA&CLARENCE

Carrigaline

2010-07-18T09:02:00.000-07:00

Ya no vale quedarse mirando las irregularidades del techo.

El verano se cuela por las rendijas de mi persiana...

2010-07-06T12:59:00.000-07:00

De hecho, he perdido la pocas pocas nociones espacio-temporales que tengo. Es el olor a cloro.

No, no lo es...

2010-07-04T10:57:00.001-07:00

"De qué hablaba? De qué tenía que asombrarme? básicamente de lo que ocurre a nuestro alrededor …. damos demasiado por sentado que todo es como es, y ya parecemos acostumbrados a todo tipo de cosas raras y envilecimientos, explotaciones cotidianas, injusticias, y toda esa caterva de realidades que han hecho cotidianas los medios de comunicación …. que parece que cuanto más acercan los focos, más lejanos nos ponemos nosotros, y más indiferentes. Ellos acercan los focos para vender; nosotros nos alejamos porque nos parece demasiado impactante y no nos dejaría casi vivir, pero la realidad es casi tan impactante como eso, un poco menos, pero más cotidiana. No tiene el caríz de noticia, pero tiene el caríz de ser siempre …. y continuamente para muchos, muchísimos seres humanos.

Si, tenemos que asombrarnos de los monstruosamente sádicos que podemos llegar a ser y somos …. y de las cosas que hacemos. No las hacen otros, las hacen seres humanos; no son personas de otro mundo, son como nosotros, y las hacen. Es una pena que sea así, pero sólo asombrándonos y denunciándolas …. y haciendo algo para que no vuelvan a ocurrir, empezaremos a disfrutar de otra sociedad más solidaria. Qué no nos pille el cambio, y el deterioro, sin que nos demos cuenta, porque no queremos darnos por avisados. "

"Lo que ocurre es que poco a poco o rapidamente uno se acostumbra a vivir bien y a tener hasta la posibilidad de protestar o no hacer por cualquier cosa ….. y lo que era un privilegio, se convierte en un derecho, y el derecho se acaba fosilizando en nosotros mismos, convencidos de que lo que hemos hecho para llegar adonde hemos llegado es tan importante que justifica que nuestro comportamiento sea diferente y privilegiado respecto a otros que no han sido capaces de recorrer el mismo camino. Pero no es así, no es así ….. no, no es así."

concretamente, a las dos y media de la tarde no soy feliz

2010-06-26T14:48:00.000-07:00

Será el calor, serán las calorías que ya pesan. O sí. O no. O visigodos. ¡Qué más da!

Reencuentros

2010-06-18T16:51:00.000-07:00

Ahora todo lo que sé de tí es que odias a la gente que entra antes de dejar salir.
Y quiero saber más.
Verás, apareciste en mitad del caos,
Tus labios, los artífices de la música
Que sonaba por el altavoz de aquel aparato infernal
Y eres abstemio, como yo,
Así que, nos bebimos el momento
Con coca-cola y hielo
Echamos abajo el miedo por un silencio incómodo
Y me emborraché con “body language”
1,80 nunca me había parecido algo exacerbado,
Claro que, a veces 10 minutos se me habían hecho eternos
Y no.
Me faltó tiempo
Para contar tus lunares
Rizar el rizo
Y fantasear con la cremallera de tus vaqueros.

Tortícolis

2010-06-15T07:00:00.000-07:00

Quiero mirar hacia otro lado. Concretamente quiero hacer de mi ondulado ombliguito el centro de mi universo, visitar la tumba de las luciérnagas, deleitarme con la sonrisa de algún irresponsable que apedrea trenes, quedarme ciega en un parque de luces de neón; que discutamos sobre si es mejor el rock o el punk con sus acordes monocromos, sexualizarnos a las 3 a.m, que mi lengua resbale entre versos de todo tipo (cóncavos, convexos, primerizos, temblorosos...), petrificar con la cabeza de medusa a dos o tres, y subiendo. BAH! Embolias y nimiedades.
Y me autorretrato; crédula empedernida y falsa optimista, contadora de historias de todo tipo, la rubia-niña-tonta, hormonas en recesión, oprimidas, deprimidas y olvidadas, cuidadora de los silencios incómodos, hada de los cristales de tus gafas.

No me gustan las cosas que riman, te encasillan, te asonantan y te hacen contar. Y yo ya no soy una mujer de números.

Tengo el cerebelo destemplado, tormentoso y poco correcto fonética y léxicamente.

2010-06-10T13:44:00.000-07:00

Desquite, desquite, desquite. Tengo las sábanas tatuadas en el lateral izquierdo de mi cuerpo.
Un culo de mal asiento. Me aburro demasiado pronto. Echo de menos solo a veces. Pierdo el interés. Persisto poco. Me dura menos. Tengo problemas de atención y un grave trastorno metafísico y dramático.

He ahí mi futuro

Y ahí mi bigote rubio

En cuanto la desconfianza, el odio y el sudor eyaculan, se acaba la magia

2010-06-03T15:22:00.000-07:00

Pues eso, no hay alianzar perfectas, ni ganas, ni fuerzas.
Sabiendo un poquito de todo me he dado cuenta de que no conozco a fondo nada

Gesto sugerente: me muerdo el labio y levanto una ceja

2010-06-02T13:32:00.000-07:00

Entre el café y la cocaína anda la cosa...

Quiero gritar cantando y cantar al gritar. Seguiré berreando hasta que reviente el botón de tus pantalones vaqueros.

¡Hace calor! Huele a cerebro recocido y a sudor condensado. La música de fondo: las páginas de los apuntes, el rasgueo del boli, suspiros, algún que otro perro flauta afinando su descordada guitarra... Como escenario y ambientación: tu cara, mi pelo revuelto y la mano de aquélla dentro del pantalón de ése. Días de aborrecer lo dulce y lo salado, días agrios y días ásperos. Nervios a flor de piel, un primer año, o un segundo, la selectividad, la piscina, la automatrícula y sus complicaciones, letras pequeñas, vacaciones a la vuelta de la esquina. Lord Byron, yo, yo misma y mi subconsciente, y ya de paso, mi circunstancia, el anglicanismo y los testículos de Crono, la “schwa” y un menage a trois, basically.

I will posses your heart

2010-05-27T14:06:00.000-07:00

O si. O no. O visigodos, ¿quién sabe?
Tal vez eche de menos el olernos cada mañana el aliento cuando vamos en el vagón, tal vez extrañe las sábanas baratas de tu cama o el olor a porro de tu habitación. Quiero mis uñas clavadas en tu espalda y cardenales en mis muñecas.

2010-05-09T08:28:00.000-07:00

Cuando las gotas heladas comienzan a descongelarse; cuando los árboles, nada pudorosos comienzan a vestirse; cuando llegan las primeras lluvias y las estatuas lloran. PRINTEMPS.

fiebre...

2010-05-06T06:49:00.001-07:00

... delirios y cicatrices.
Me he cansado de placebos, las pastillas de sacarina ya no me valen, ni la cafeina a las 6 am, ni el azúcar a mansalva; me vuelve a dar sueño en el tren. Con ésta, ya son 2 las reglas de oro rotas: 1ª no hacer pis en las letrinas de los baretos de huertas y 2ª no dormirse en transporte público.
Llevo unos cuantos días subiéndome por las paredes, metiéndome en rincones oscuros y haciendo recopilaciones. Me falta algo... no digo alguien, digo ALGO. Me faltan lunes al sol, coche y cama, me falta tiempo y me sobran ganas. Quiero esa centésima parte, esa Y, que vuelvan los estigmas en espalda y muñecas.
Sin sentimientos, ni rarezas, ni etiquetas... Rienda suelta a lo instintivo, aunque falte iniciativa.

Mayo

2010-05-04T08:30:00.000-07:00

Llegó mayo y se llevó consigo la primavera, el calor liviano y veraniego, recluyó las mangas cortas en los armarios; se apagó el abril de nuestras vidas o lo arrastró un vendaval, yo que sé.
Y ahora, mis hormonas están descontroladas, quiero comerte la boca en las escaleras del metro, sentir tu torso desnudo y no sé, stop crying your heart out y esas cosas...

Encuentros fortuitos...

2010-04-25T06:29:00.000-07:00

Él, las 6 de la mañana y el despertar de los trenes y, por supuesto, ella.
No sé, tiro demasiado de coletillas ultimamente y tengo poco que decir y escribo mucho y no afirmo nada y entiendo menos; llego tarde y aun es pronto.
La novedad, las modas... El ciclo de la moda, con la información por la imagen, crea miles de consumidores en serie, seducidos por las leyes psicológicas de la imitación: vestir como todo el mundo; comprar lo nuevo; consumir según los dictados de la moda, para que la sociedad de consumo siga derrochando bienes efímeros, para que la industria capitalista cuente con mercados para sus artículos.
El capitalismo de la sociedad industrial avanza, produce mercancías perecederas con formas vistosas y estructuras frágiles, es la sociedad de la adolescencia rápida de las mercancías y de la persistencia de las ideologías de dominación sobre los trabajadores.
Los periódicos repiten a coro los mitos creados por la publicidad sobre las determinadas mercancías, que se subjetivizan en una “marca”, para que millones de consumidores los prefieran a otras mercancías de la misma especie,que no alcazan la mística de la publicidad. Algunas marcas, como la “Coca-Cola”, alcanzan más universalidad que las religiones, están en todas partes más que Cristo, Buda o Mahoma.
Y yo que pensaba que me considerabas tu salvadora... ¡Ah, no! La lealtad ya no está de moda.

Voyage, voyage

2010-04-21T13:44:00.001-07:00

Mis catorce años, el vinilo de “Elements” dando vueltas en el viejo tocadiscos y mi primer corte de pelo casero. París, escribir, leer, teclear, rasgar, acordes, música, París...

Avril

2010-04-19T13:02:00.000-07:00

El hombre, en su primitiva incultura, era mucho más feliz, curioso y emprendedor. Concretamente en este mes de abril pasado por agua, desearía no comprender, no saber y, por una vez, ganar. No ver, no escuchar y no creer. Dejarme llevar, que el tiempo y tú os echéis encima, o debajo, que más da –pero cariño, el césped pincha, verás, me he caido en zanjas y a las vías y, resulta que en ambos tropezones, curiosamente, pensaba en una escena de cama, o tal vez pensaba en que me hicieras el amor en una bicicleta estática, que el contorsionismo es lo mío-. Y verás, es abril y llueve, y la primavera se me ha agarrado al arito de la nariz, se me ha puesto por montera y astenia y porros a pachas, conversaciones tontas al otro lado de la pared, las siestas en el sofá y las noches en vela; poemas faciales y un intento de prosa. PRINTEMPS: Hormonas, sudor y sangre.

me too...

2010-04-05T07:13:00.000-07:00

La primavera intenta aferrarse, pero lo único que ha podido agarrar es mi nariz; no hay hormonas deseosas de desestabilizarme, ni siquiera hay sangre hirviente, fervorosa, no tengo astenia...NADA
P.D: también soy impotente

Y es gracioso, porque ya ha pasado un mes y medio y no puedo (intento) solucionarlo

Ojos inyectados en sangre...

2010-03-14T06:08:00.001-07:00

...miran rabiosos a su alrededor. Ojeras moradas, cansancio ensombrecido y mal disimulado por cuatro pinceladas mal dadas, grumos, parches.
Eres sangre, circulas por las venas, capilares y arterias de todo vertebrado, conjuntivo, líquido, complejo, hematocrítico, templado, ante todo, ROJO.

Insomnio

2010-02-14T12:43:00.000-08:00

Hace días que no duermo, y noches también.
La lluvia cae. El cielo llora sobre la ciudad. Llora sobre las chimeneas apagadas, llora sobre el mosaico de losas levantadas, sobre las farolas sin luz...
La oscuridad debora las calles, se ha tragado a la gente, la regurgita en rincones apartados, dejándola descubierta, desprotegida, indefensa.
El silencio y la quietud dominan el aire, callan a los grillos, absorben las voces, castiga al claxon que suena.
Entre mis cuatro paredes, yo no puedo dormir

No sé, las tetas

2010-02-10T14:57:00.000-08:00

Deberíamos dar forma a todo pensamiento, expresión a cada sentimiento, realidad a cada sueño. Hay demasiados evanistas y pocos escultores. Cada impulso reprimido se

refugia envenenando nuestra mente. Sólo hay un modo de vencer la tentación y es uniéndose a ella. Si la resistes, el alma enfermará.

Hay que vivir la temporada que el mundo nos brinda, pues al envejecer la memoria nos mortifica con imágenes de las oportunidades perdidas.

Mi vida es un pozo de patetismo mezclado con virutas de decepción. Pleno siglo XXI, Doraemon no existe y probablemente ningún Mesías del futuro venga a salvarnos. No hay alicientes, no hay récord que batir. Los titiriteros mueven los hilos, los coreógrafos marcan el ritmo y nosotros bailamos, como máquinas. Demasiadas coreografías y pocas improvisaciones.

Pero ese viernes, decidí ir al museo. Ese viernes, me hallaba paseando entre hileras de retratos, paisajes y desnudos. Retratos de hombres y mujeres para los cuales el tiempo se detuvo en las seis de la tarde. Hombres y mujeres que dejaron su edad dorada en el marco plateado y miraron la diabólica pintura que, años más tarde, seguía devolviéndoles una sonrisa fresca y joven, una sonrisa sin marcas mientras que el modelo se marchitaba. El arte es tan bello y tan necesario... El arte se encuentra en cada acorde, en cada pincelada. Tal vez algún día abramos la puerta del desván y seamos capaces de mirar a los ojos a ese lienzo que guardamos cubierto por una sábana. Tal vez algún día la vida de los hombres y de las mujeres sea tan plena, tan satisfactoria que no necesite del arte. Mientras tanto...

Crack

2010-01-22T08:00:00.000-08:00

Fuímos pequeños y frágiles, ¿acaso no seguimos siéndolo? ¿No es la ballena azul unas 12 veces más grande que nosotros? ¿No nos convertimos en mil pedazos volátiles cuando una bomba nos revienta en la cara? ¿No temblamos cuando la temperatura disminuye hasta los -12ºC?

Me cago en mi vida y me sobra mierda para ti.

http://www.youtube.com/watch?v=Y6B25LcgAuE

2010-01-08T01:42:00.000-08:00

I just found de song:
Trouble me - 10000 Maniacs

gran invento esto del ferrocarril

2009-12-23T07:28:00.000-08:00

He perdido demasiado y no he ganado nada.

Oscuridad, flashes, movimiento, proxima estacion... Tan solo el traqueteo del tren y las conversaciones de su alrededor perturban el ruidoso silencio de su interior. Ahora solo queda sitio para los recuerdos. Recuerda como sintio que dejaba su infancia atras al descubrir que el kioskero de la esquina tenia piernas. Para Ella, ese hombre con bigote no era mas que un busto que asomaba radiente tras la montaña de periodicos y revistas. Recuerda la tristeza que sintio al mirar por aquella sucia ventana y no ver el mar.

Todas las mañanas en la estacion, una niña pasaba de las manos de una mujer a las de un hombre. Seguramente se habrian divorciado y el, como la persona abandonada, sigue enamorado de la mujer que lo abandono. Y su cabeza se llena de sentimientos que no puede explicar mientras su primer y unico amor se aleja; pero, no puede dejar que eso ocurra, no esta dispuesto a perderla, asi que, antes de que el tren llegue, va a saltar, saltara hasta tener en sus brazos a la mujer con la que habia compartido los años mas felices de su vida.

Elproxio tren va a efectuar su entrada en el anden.

2009-12-09T11:07:00.000-08:00

The blood boils in my veins. Is it hatred? The pervasive poison my circulatory system, blood tears running down my cheeks. Pain. The pain through my spine. Burns my insides. My whole body is on fire, electric shock shake my limbs. My mouth is dry. And you eat popcorn while watching this grotesque spectacle.

Mentes paradójicas

2009-12-06T16:58:00.000-08:00

Last night I dreamt somebody loved me,
No hope, no harm,
Just another false alarm
**************************************************************************************
Puedo escribir mil líneas sin sentido, verter mi sangre en cada palabra
Puedo gritar hasta quedarme sin voz, volcarme en cada párrafo
No puedo cambiar nada
No puedo dejar de creer que cada paso es un paso en falso
**************************************************************************************
Conformarse es la vía fácil, yo escogí lo difícil.
No me voy a dejar llevar
No voy a estancarme
No seré la nada de nadie
**************************************************************************************
A unos les mueve la conformidad, siguen al rebaño
Los movidos por el espíritu de la contradicción van a contracorriente
El que se crea original avanzará en diagonal
Yo prefiero quedarme quita, parada entre el amasijo de direcciones y dudas, entre los incomprendidos y los enamorados, observando.

This is the new shit

2009-11-28T11:51:00.001-08:00

En el centro comercial llego a atisbar a un hombre trajeado que camina junto a una pareja de ancianos. En primera instancia pienso que es el hijo de la pareja, pero a medida que me acerco, me voy aproximando más a la verdad. A mí verdad. El mundo está lleno de cosas aparentemente sencillas que, con sólo rascarlas un poquito, se revelan enrevesadas y oscuras. Este hombre con pinta de ejecutivo es en realidad un timador especializado en el famoso "Timo de Tío". Le miro la cara cuando me lo cruzo y no hay duda, tiene el estigma. Ya no lo veré más, pero he capturado su historia. Un rato ates se ha hecho el encontradizo con la anciana pareja, a los que en absoluto conocía. Se ha acercado a ellos con los brazos abiertos, diciendo:

-¡Pero bueno, tíos, cuánto tiempo! ¿No se acuerdan de mí?

Y con todo el morro del mundo se ha abrazado a ellos. Los viejos se han echado un poco hacia atrás, entre extrañados y desconfiados, pero la sonrisa del timador es tan agradable e inofensiva, que su defensa titubea. La curiosidad va ganando terreno a la cautela. Ambos murmuran posibilidades hasta que la mujer, tocada en su moral por esa ofensa de la memoria, resuelve:

-¡Ya está! Éste va a ser Felisín, el de la Felisa - le aclara al marido, que levanta las cejas como diciendo fíjate tú.

- Exactamente - otorga el timador eufórico. Al menos ya sabe su nombre.

- Hace tanto yiempo que no veo a mi hermana... ¿Qué tal está?

- Bien, bien - responde sin comprometerse.

La vieja entonces se pone a largar. En este punto se cruzan conmigo, pero yo no pinto nada en esta historia, no sabe que está entrando al trapo de cabeza.

- Porque ahora no nos vemos, pero tu madre y yo, de pequeñas, inseparables - junta ambos dedos índice -. Hasta dos años después de tenerte a tí, cuando os marchasteis a Venezuela. Por cierto, no tienes nada de acento. ¿Y cómo te va todo? Ya me contó Felisa que te colocaste muy bien. Imagino que estarás en Madrid por cuestión de negocios. ¿Y cómo nos has conocido? Calla, calla, no me lo digas, seguro que tu madre, tan precavida como siempre, te ha enseñado fotos que mandamos en Navidad. ¡Cómo nos queríamos tu madre y yo...! Y nos seguimos queriendo a pesar de la distancia, no te creas. Mira que no decirnos que venías. Nos querías dar una sorpresa, ¿eh, granuja?

Bla, bla, bla... Y resulta que el timador acaba por enterarse de todo sobre su impostora vida: los hermanos y hermanas que tiene, la edad a la que falleció su padre, sus primeros pinitos en el mundo empresarial, esa novia que al final le abandonó... Aunque tenía pensado acabar pidiéndoles dinero porque una transferencia de Venezuela se había retrasado, le he cogido cariño a los viejecillos y no lo pienso permitir. Así que, cuando la mujer lo ha hablado todo, el timador descubre que tiene un nudo en la garganta. Se acaba de dar cuenta de que siente añoranza de esa vida que le cuentan que ha tenido, y que en cierto modo le hubiera gustado tener antes que la que realmente ha tenido. Entonces...

Time is running out

2009-11-22T05:34:00.000-08:00

Hoy me apetece hablar del verano, más que nada porque estamos en noviembre y no huele precisamente a invierno, pese a que los adornos navideños ya empiezan a adornar las calles. Verano. El verano es la anti-estructura por antonomasia; playa o campo por oposición a ciudad, descanso por oposición a trabajo, grupo por oposición a individuo, comunidad por oposición a sociedad. En verano todo el pueblo es como un gran hogar. El calos hace que la gente abra las ventanas y las puertas, que lo que hablen uno lo oigan los otros, lo que coman unos lo huelan los demás, que el amor que hacen los vecinos sea disfrutado por toda la vecindad. Después del verano uno cierra puertas y ventanas y vuelve a la vida estructurada de la ciudad, peo regenerado tras ese baño dionisiaco donde todos los cuerpos son un cuerpo, donde el sudor no huele mal, donde el amor se hace por fin sexo. Vuelve uno a ser un individuo después de haber sido todos. El verano es, una experiencia catártica.