He perdido el mojo...

...entre sonrisas desdentadas,
en oscuros callejones de adoquines rotos.
Se ahoga en cerveza negra,
en lencería barata, nubes de alquitrán,
el monte de Vulcano, las bragas de Venus.
Sé que se acuesta con alguna mala puta de labios de neón;
sus gritos comprados llaman a mi puerta los días pares
y las musas los impares vomitan sus versos al viento del este,
que van a parar al río de la miel,
y se clavan hasta el tuétano de este verso.

Y entonces, despertamos

Fue un instante sin fin,
Sin tiempo para soñar,
Un laberinto
De inhóspitas circunferencias
En las aguas profundas
Que acunan
Fantasmas de humo,
Cigarrillos consumidos,
Polvo de estrellas,
Canciones en prosa
y pájaros que no cantan.
Fueron tiempos en que la locura,
Murmurando su tonada estival
Se follaba a la adusta libertad
En colchones de rizados nenúfares
Entre los suspiros de libélulas
De chocolate amargo.
Fue un otoño homicida,
Un caminar de bruces
Sobre la espalda de las hojas
Perdidas en el letargo de los siglos.
Sollozan las luciérnagas
Exiliadas en la sombra del deseo,
La ausencia de la luz oscurecida.
Y las ranas,
De hierba en hierba,
Amaban a la luna
Todas las noches.

El único poeta verdadero es el soñador

¿Qué son los sueños? Pues una desordenada disposición de recuerdos inconexos, una embrollada sucesión de pensamientos que una vez estuvieron presentes en la conciencia insomne. Es una resurrección de todos los muertos en tropel (justos e injustos, nuevos y antiguos) que, emergiendo de sus tumbas resquebrajadas -con las mismas ropas que llevaban en vida-, corren desordenadamente para conseguir una audiencia del director de todo ese baile mientras se desgarran los vestidos unos a otros, allá donde se pudren las hojas de los otoños perdidos.

Hoy no pienso pasar el aspirador

Debajo de mi cama,
junto a una montaña de calcetines,
la desesperación de un beso tardío,
juegan los gnomos con las ociosas pelusas.
Corren, saltan, ruedan,
hacen el amor tras las patas carcomidas,
peinan y colorean sus melenas
 con tintes otoñales de hojas
secas, caídas, olvidadas y pisadas;
corrigen las faltas de ortografía de intentos de poesía
arrugados, doloridos, rasgados, tatuados
en tinta negra escupida por un bic de 60 céntimos;
colocan el polvo en las estanterías, 
sepultan bajo él los libros gastados, 
desvaídos, incomprendidos, asexuados; 
distraen al gato, le atusan los bigotes 
y charlan con sus malas pulgas;
esconden mis zapatillas grises
y me recuerdan he de actualizar el antivirus. 
Y por las noches ofrecen en sacrificio ácaros vírgenes 
afincados en mi alfombra azul; 
y juran ante el altar de Lewis Carroll 
obediencia absoluta y total dedicación 
al desorden, el rock&roll y la cerveza.

Quién carajos es Godot?

Él bien puede ser reflejo trunco de mi mala memoria, un orbe intemporal que nunca se nombra; una llamada sin contestar a un futuro que quizás ni exista.   O quizás sea un mal sueño, la cita con mis quimeras nocturnas; o un deseo alto de ojos grises que cabecea en el diván de la ilusión mientras frota su descuidada barba y enarca su ceja izquierda. Y aunque es esquivo y demora su llegada, aguardo, a diario, absorta en medio de este “no ocurrir nada”, sacudiendo de tarde en tarde el polvo de la desesperación que vuelve, manso, con el crepúsculo.

Pure Morning

Recuerdas aquel día
que fingimos ser bipolares,
disolvernos en el tiempo etílico,
querernos a más no poder
y pudiendo volar
con ayuda de las hélices
de la Quimera.
Nos declaramos República
y nos coronamos con ganas
presidentes de un estado
de fiebre federal.
Pintamos de sudor
aquella esquina
donde los Napoleones se follaban
a sus Josefinas.
Arpegiamos las aceras
y rasgamos la carretera
con canciones de cuatro acordes
en cejilla dos.
De alfombra Radiohead
y la música de fondo,
patrocinada por un viejo
colchón de muelles.
Y odiamos la mañana
que se abría paso
y chocaba contra el muro
de las lamentaciones
aquel sábado por la mañana.

Necesito tiempo sin tiempo.

Destejamos la memoria, de esta rueca del tiempo,
de Antes, Después, Ayer, Mientras, Ahora,
o tal vez mañana, del tiempo
cóncavo, azul profundo,
o ultravioleta, no importa el color.
Más allá de los grises páramos
que recorría aquel hidalgo
que soñaba con ser caballero y al fin lo fue.
Dejemos de recorrer el techo de mañanas frías,
de buscar cualquier agujero
donde enterrar la niñez.
Demos cuerda a ese insomnio nocturno,
déjame perder el tiempo entre los bemoles
y sueños sostenidos por la delgada línea
roja de tus labios.
Olvida el presente,
ya es el porvenir o el olvido,
acepta la limosna de los días
y el impuesto de las noches.
Y no te des prisa, pues
somos lentos prisioneros
de un tiempo descafeinado.

"TICKING AWAY THE MOMENTS
THAT MAKE UP A DULL DAY
YOU FRITTER AND WASTE THE HOURS
IN AN OFFHAND WAY".