fiebre...

... delirios y cicatrices.
Me he cansado de placebos, las pastillas de sacarina ya no me valen, ni la cafeina a las 6 am, ni el azúcar a mansalva; me vuelve a dar sueño en el tren. Con ésta, ya son 2 las reglas de oro rotas: 1ª no hacer pis en las letrinas de los baretos de huertas y 2ª no dormirse en transporte público.
Llevo unos cuantos días subiéndome por las paredes, metiéndome en rincones oscuros y haciendo recopilaciones. Me falta algo... no digo alguien, digo ALGO. Me faltan lunes al sol, coche y cama, me falta tiempo y me sobran ganas. Quiero esa centésima parte, esa Y, que vuelvan los estigmas en espalda y muñecas.
Sin sentimientos, ni rarezas, ni etiquetas... Rienda suelta a lo instintivo, aunque falte iniciativa.

Avril

El hombre, en su primitiva incultura, era mucho más feliz, curioso y emprendedor. Concretamente en este mes de abril pasado por agua, desearía no comprender, no saber y, por una vez, ganar. No ver, no escuchar y no creer. Dejarme llevar, que el tiempo y tú os echéis encima, o debajo, que más da –pero cariño, el césped pincha, verás, me he caido en zanjas y a las vías y, resulta que en ambos tropezones, curiosamente, pensaba en una escena de cama, o tal vez pensaba en que me hicieras el amor en una bicicleta estática, que el contorsionismo es lo mío-. Y verás, es abril y llueve, y la primavera se me ha agarrado al arito de la nariz, se me ha puesto por montera y astenia y porros a pachas, conversaciones tontas al otro lado de la pared, las siestas en el sofá y las noches en vela; poemas faciales y un intento de prosa. PRINTEMPS: Hormonas, sudor y sangre.

Vomitorium

Deberíamos dar forma a todo pensamiento, expresión a cada sentimiento, realidad a cada sueño. Hay demasiados evanistas y pocos escultores. Cada impulso reprimido se

refugia envenenando nuestra mente. Sólo hay un modo de vencer la tentación y es uniéndose a ella. Si la resistes, el alma enfermará.

Hay que vivir la temporada que el mundo nos brinda, pues al envejecer la memoria nos mortifica con imágenes de las oportunidades perdidas.

Mi vida es un pozo de patetismo mezclado con virutas de decepción. Pleno siglo XXI, Doraemon no existe y probablemente ningún Mesías del futuro venga a salvarnos. No hay alicientes, no hay récord que batir. Los titiriteros mueven los hilos, los coreógrafos marcan el ritmo y nosotros bailamos, como máquinas. Demasiadas coreografías y pocas improvisaciones.

Pero ese viernes, decidí ir al museo. Ese viernes, me hallaba paseando entre hileras de retratos, paisajes y desnudos. Retratos de hombres y mujeres para los cuales el tiempo se detuvo en las seis de la tarde. Hombres y mujeres que dejaron su edad dorada en el marco plateado y miraron la diabólica pintura que, años más tarde, seguía devolviéndoles una sonrisa fresca y joven, una sonrisa sin marcas mientras que el modelo se marchitaba. El arte es tan bello y tan necesario... El arte se encuentra en cada acorde, en cada pincelada. Tal vez algún día abramos la puerta del desván y seamos capaces de mirar a los ojos a ese lienzo que guardamos cubierto por una sábana. Tal vez algún día la vida de los hombres y de las mujeres sea tan plena, tan satisfactoria que no necesite del arte. Mientras tanto...

gran invento esto del ferrocarril

He perdido demasiado y no he ganado nada.

Oscuridad, flashes, movimiento, proxima estacion... Tan solo el traqueteo del tren y las conversaciones de su alrededor perturban el ruidoso silencio de su interior. Ahora solo queda sitio para los recuerdos. Recuerda como sintio que dejaba su infancia atras al descubrir que el kioskero de la esquina tenia piernas. Para Ella, ese hombre con bigote no era mas que un busto que asomaba radiente tras la montaña de periodicos y revistas. Recuerda la tristeza que sintio al mirar por aquella sucia ventana y no ver el mar.

Todas las mañanas en la estacion, una niña pasaba de las manos de una mujer a las de un hombre. Seguramente se habrian divorciado y el, como la persona abandonada, sigue enamorado de la mujer que lo abandono. Y su cabeza se llena de sentimientos que no puede explicar mientras su primer y unico amor se aleja; pero, no puede dejar que eso ocurra, no esta dispuesto a perderla, asi que, antes de que el tren llegue, va a saltar, saltara hasta tener en sus brazos a la mujer con la que habia compartido los años mas felices de su vida.

Elproxio tren va a efectuar su entrada en el anden.

This is the new shit

En el centro comercial llego a atisbar a un hombre trajeado que camina junto a una pareja de ancianos. En primera instancia pienso que es el hijo de la pareja, pero a medida que me acerco, me voy aproximando más a la verdad. A mí verdad. El mundo está lleno de cosas aparentemente sencillas que, con sólo rascarlas un poquito, se revelan enrevesadas y oscuras. Este hombre con pinta de ejecutivo es en realidad un timador especializado en el famoso "Timo de Tío". Le miro la cara cuando me lo cruzo y no hay duda, tiene el estigma. Ya no lo veré más, pero he capturado su historia. Un rato ates se ha hecho el encontradizo con la anciana pareja, a los que en absoluto conocía. Se ha acercado a ellos con los brazos abiertos, diciendo:

-¡Pero bueno, tíos, cuánto tiempo! ¿No se acuerdan de mí?

Y con todo el morro del mundo se ha abrazado a ellos. Los viejos se han echado un poco hacia atrás, entre extrañados y desconfiados, pero la sonrisa del timador es tan agradable e inofensiva, que su defensa titubea. La curiosidad va ganando terreno a la cautela. Ambos murmuran posibilidades hasta que la mujer, tocada en su moral por esa ofensa de la memoria, resuelve:

-¡Ya está! Éste va a ser Felisín, el de la Felisa - le aclara al marido, que levanta las cejas como diciendo fíjate tú.

- Exactamente - otorga el timador eufórico. Al menos ya sabe su nombre.

- Hace tanto yiempo que no veo a mi hermana... ¿Qué tal está?

- Bien, bien - responde sin comprometerse.

La vieja entonces se pone a largar. En este punto se cruzan conmigo, pero yo no pinto nada en esta historia, no sabe que está entrando al trapo de cabeza.

- Porque ahora no nos vemos, pero tu madre y yo, de pequeñas, inseparables - junta ambos dedos índice -. Hasta dos años después de tenerte a tí, cuando os marchasteis a Venezuela. Por cierto, no tienes nada de acento. ¿Y cómo te va todo? Ya me contó Felisa que te colocaste muy bien. Imagino que estarás en Madrid por cuestión de negocios. ¿Y cómo nos has conocido? Calla, calla, no me lo digas, seguro que tu madre, tan precavida como siempre, te ha enseñado fotos que mandamos en Navidad. ¡Cómo nos queríamos tu madre y yo...! Y nos seguimos queriendo a pesar de la distancia, no te creas. Mira que no decirnos que venías. Nos querías dar una sorpresa, ¿eh, granuja?

Bla, bla, bla... Y resulta que el timador acaba por enterarse de todo sobre su impostora vida: los hermanos y hermanas que tiene, la edad a la que falleció su padre, sus primeros pinitos en el mundo empresarial, esa novia que al final le abandonó... Aunque tenía pensado acabar pidiéndoles dinero porque una transferencia de Venezuela se había retrasado, le he cogido cariño a los viejecillos y no lo pienso permitir. Así que, cuando la mujer lo ha hablado todo, el timador descubre que tiene un nudo en la garganta. Se acaba de dar cuenta de que siente añoranza de esa vida que le cuentan que ha tenido, y que en cierto modo le hubiera gustado tener antes que la que realmente ha tenido. Entonces...

Summer, save us

Hoy me apetece hablar del verano, más que nada porque estamos en noviembre y no huele precisamente a invierno, pese a que los adornos navideños ya empiezan a adornar las calles. Verano. El verano es la anti-estructura por antonomasia; playa o campo por oposición a ciudad, descanso por oposición a trabajo, grupo por oposición a individuo, comunidad por oposición a sociedad. En verano todo el pueblo es como un gran hogar. El calos hace que la gente abra las ventanas y las puertas, que lo que hablen uno lo oigan los otros, lo que coman unos lo huelan los demás, que el amor que hacen los vecinos sea disfrutado por toda la vecindad. Después del verano uno cierra puertas y ventanas y vuelve a la vida estructurada de la ciudad, peo regenerado tras ese baño dionisiaco donde todos los cuerpos son un cuerpo, donde el sudor no huele mal, donde el amor se hace por fin sexo. Vuelve uno a ser un individuo después de haber sido todos. El verano es, una experiencia catártica.