MADRIZ

Hoy es una de esas noches
en las que el cielo tiene varicela
y me escuecen los ojos de tanto mirarlo.
Hoy es una de esas noches
en las que los gatos no se cansan
de vomitar versos
para embargarle el corazón
a alguna quinceañera descuidada.
Hoy es una de esas noches
en las que las muertes
son bruscamente hermosas
y revienta de verdor
el cáncer de hierba de la pradera.

No hace falta que te quedes, pero vuelve.

Y ahí se quedaban, estirando el tiempo, confundiéndose piernas y brazos, escondiendo el rostro entre sus dedos y sus labios, esperando encontrarse el uno en los sueños del otro. Se soñaban, y pasaban de los sueños al amor y del amor al sueño, y llegaban tarde a todas partes. Y viernes, sábado, domingo. Sueños, caricias, cama, cama, los vecinos de al lado golpeando en la pared, y más cama. -¡Qué sabrán ellos lo que ocurre entre las nubes de tu pelo y bajo la cascada de tu ombligo!- La misma habitación, el mismo aire, misma cama, misma almohada, la misma luz entrando por las rendijas de la persiana. Y después llegaba el lunes, con la puntualidad de los trenes ingleses. Entonces tocaba levantarse, sentir el peso de los huesos, de todos los días de su vida, de todos los pasos de todos los días de su vida. -No, no gritaré... Extenuado, no puedo más. Puedo, puedo algo, esperar, desear que llegue el día, no elegir no ser.- Y tomaban diferentes sentidos. Ella marchaba por su izquierda, dejando tras de sí un rastro perlado. Él giraba hacia la derecha, dándose de bruces contra el cristal de esa pecera, de "la cite de l´amour",el cristal de la "cite" de la inmundicia y la cochambre. -"Háblame de París". París huele a croissant y a azul, a interminables piernas y a faldas cortas en verano, y en invierno huele a lluvia y a gris y a abandono.- La entresemana es la realidad ¿o es un sueño? Anyway, no podía hacer más que enfrentarla con suspiros y patadas a las latas, quemando las alas a las polillas con un cigarrillo en su lecho de muerte. Y llegaba la noche y ahí se quedaban. Cada uno en su cama, cada uno en su habitación, cada uno en su París, abreviando el tiempo, creciendo las ganas, soñándose el uno al otro.

El discurso fanático de su líder les armó de valor. Pero los otros iban armados con metralletas.

Y descienden los vencidos soldados la pendiente pedregosa hacia al fracaso a amargas cabalgadas. Dejan atrás las caricias perdidas, el valor de la palabra escrita. Rezan desde el pelotón con las piernas cansadas. ¡Qué misterio tan alto y doloroso la purga del alma con el cuerpo! Astillas son los pájaros en el aire y se clavan en los ojos. Y alzan la vista para preguntar a dónde se marcha desde el cuerpo la caricia. Y si se queda, ¿nos construye? ¿Nos puebla, subterránea, la cóncava avenida que vertebra nuestra espalda? ¿Es humus en la dermis de un incendio que da calor al hueso?;¿es interna y latente trashumancia?;¿o es sedimento de la vida de los otros que nos habita a modo de esperanza?

Mecheros

Si el odio es un sentimiento ardiente, 

Que arda esta cama

Que se graben al rojo 

tus huellas dactilares en mi espalda.

Que incineren esta locura

En el crematorio de tu entrepierna.

Quémame con el calor

De tu pasión encendida,

Vamos a danzar entre las llamas

Hasta convertirnos en ceniza,

Hasta implosionar 

entre estocadas de oxígeno puro,

Hasta desintegrar estas cuatro paredes 

a base de gemidos inflamables.

Hadas de cuento

Hubo una vez

Una princesa sin sangre azulada

Encerrada en una torre

Y desprovista de corona,

Que contaba ovejas de humedad en la pared.

Se le habían descolgado las ideas,

(le quedaban ya por el ombligo)

Y que entre los pliegues de la noche

Guardaba todos los sueños del mundo.

Envuelta en protocolos,

Sentada aguarda en su sillita de oro,

Pensando tal vez en el rey de las islas esmeralda,

En cuyo imperio siempre duerme el sol.

Una tarde cualquiera de un martes cualquiera,

Desvestido de realeza cuerpo y alma,

Cota de malla agujereada

Y espuelas oxidadas,

Paje embutido en harapos

Rocín famélico

Tras tantos viajes psiconáuticos.

Pisoteando la conciencia de estar existiendo

Mira con la incomodidad de la cabeza torcida

A la de los ojos castaños.

¿A quién se le ocurre vivir en un séptimo sin ascensor?

Y jadeante maldice

A todos los Ulises y a Calderón de la barca

Y a todos los productores de cine americano.

Se despierta la madrastra

¿y ahora qué?

Él morirá y ella morirá,

Y un día morirá el corcel que cabalgó millas

Y se borrarán las millas cabalgadas.

Morirá después la torre y también la heladería de la esquina,

Y sepultarán las piedras los sabores del verano.

Después morirá la estrella que alumbró todo esto.

Y mientras, en otros mundos

Otros Él cabalgarán millas

Mientras otras Ella duermen la espera

Entre sábanas de 75% algodón.

Se rompa el mundo

Un punto. Al trote un perro negro, creció ante mi vista. Un aullido. Manada de lobos. Se acercan, hocicos al aire olfateando la pudredumbre de vidas pasadas. Su ladrido es mi aplauso. Cascadas de fauces se hunden en la carne. Lenguas ásperas serpentean. Sangre fluyendo, desplegando muchas crestas. Olas. Una de cada tres rompiéndose, salpicando. Tinte bermejo, olor a óxido y a sal. Muerte. Cadáveres en la arena, ojos en el suelo. Aquí yace el cuerpo del hombre. De todos los hombres. Arena suelta y trozos de conchas calzan sus pies. El pelo le flota en el aire. Huye el sol. A través de las arenas de todas las playas, seguido por la espada flamígera del viento, hacia tierras de poniente. Cuerpo inmóvil. La parálisis general de los alienados. Cuerpo lánguido, blancoespumademar, rielando sobre la sombría marea. Puesta de sol con sabor a ceniza.

Caras largas

Había una vez un país donde no existía el dinero, todo se compraba y vendía con sonrisas.
Todos sus habitantes acabaron arruinados; ninguno de ellos quería compartir su riqueza.