3 times 50. Part I

Maria Johanna´s story:

The flower ate the sunlight. The grashopper ate the flower. The toad ate the grasshopper. The snake ate the toad. The hawk ate the snake. The hawk broke his left wing and the rat ate him, The pig ate the rat. Maria didn´t eat the pig because she´s fucking vegetarian.

Richard´s story:

Little Richard was in love with a florist. He passed by her small shop daily, on his way to school.

Friday, Richard stole his mum´s rare orchid and ventured out. He would give it to the florist, for although she had many flowers in her shop, none were really hers.

Anastasia´s story:

While little Anastasia was preparing to leave for college, her mischievous cat ate her homework. There was nothing she could do about it.

Later in class...

"Where's your homework Anastaniqua?"- the teacher asked

Anastasia knew her teacher wouldn't believe the truth.

"I had other things to do"- she answered

Mobile Swimmer

Midway Stations.
Evergreens.
Living Room.
Movie Kisses.
Test Tubes.
Waiting Room.
Work Place.
Time-out.
Your money or your Life.

Mi móvil se ha hundido y nadie sabe cómo ha sido.
C´est la vie :)

Efecto boomerang

Es difícil de explicar
   si no es en base al dibujo
      que describe la parábola
         sobre los focos geométricos,
            deviniendo lo que se fue
               para volver como se irá.
                  Pero así es,
                     una tendencia helicoidal
                        alrededor del eje matriz
                           nos empuja a girar.
                           Los deseos, las acciones,
                        las mustias y frescas flores
                     de este pedazo de jardín.
                  Tantas órbitas como corazones,
               presentes, pasados y futuros,
            enlazados en la cadena del ser.
         Las misma historia de siempre,
      la danza libre del alma,
   la invisible ley universal del hombre.
Todo marcha, todo regresa.

     (todas las modas vuelven,
     todas puras, todas indignas).

´Cause that´s what poets do...

... looking beyond what´s obvious
pulled into the spaces,
between the lines.


No es posible escribir envejeciendo;
el endolado rostro y la furia del tiempo
van poniendo respuestas en la tinta del libro,
que es trampa y vil noticia de la perseverancia.


Nada creado
y nada sin embargo se olvida
al día siguiente,
todo amarrado a un rigor
casi muerto.


Hay que explicar
la niebla y el cansancio,
la pequeña partida
de la felicidad,
la lejanía;
y la mentira gris de la esperanza.

Monotonía, esa zorra despiadada.

Sólo sé que mañana. Y eso ya es saber demasiado.

Cuéntame algo nuevo.

Mátame de aburrimiento.

Pero kill me softly,

Entre sábanas de algodón.

Con Nick Cave de fondo,

Forgive us now for what we've done

Y apuñálame con palabras.

No más mañana,

Sólo esta noche.

No más listas de la compra,

No más no incertidumbre.

Lift up your voice, lift up your voice.

Llámame a las 5 de la madrugada,

Fóllame hasta que salga el sol,

O hagamos que el sol no salga.

Rejoice, rejoice.

MADRIZ

Hoy es una de esas noches
en las que el cielo tiene varicela
y me escuecen los ojos de tanto mirarlo.
Hoy es una de esas noches
en las que los gatos no se cansan
de vomitar versos
para embargarle el corazón
a alguna quinceañera descuidada.
Hoy es una de esas noches
en las que las muertes
son bruscamente hermosas
y revienta de verdor
el cáncer de hierba de la pradera.

No hace falta que te quedes, pero vuelve.

Y ahí se quedaban, estirando el tiempo, confundiéndose piernas y brazos, escondiendo el rostro entre sus dedos y sus labios, esperando encontrarse el uno en los sueños del otro. Se soñaban, y pasaban de los sueños al amor y del amor al sueño, y llegaban tarde a todas partes. Y viernes, sábado, domingo. Sueños, caricias, cama, cama, los vecinos de al lado golpeando en la pared, y más cama. -¡Qué sabrán ellos lo que ocurre entre las nubes de tu pelo y bajo la cascada de tu ombligo!- La misma habitación, el mismo aire, misma cama, misma almohada, la misma luz entrando por las rendijas de la persiana. Y después llegaba el lunes, con la puntualidad de los trenes ingleses. Entonces tocaba levantarse, sentir el peso de los huesos, de todos los días de su vida, de todos los pasos de todos los días de su vida. -No, no gritaré... Extenuado, no puedo más. Puedo, puedo algo, esperar, desear que llegue el día, no elegir no ser.- Y tomaban diferentes sentidos. Ella marchaba por su izquierda, dejando tras de sí un rastro perlado. Él giraba hacia la derecha, dándose de bruces contra el cristal de esa pecera, de "la cite de l´amour",el cristal de la "cite" de la inmundicia y la cochambre. -"Háblame de París". París huele a croissant y a azul, a interminables piernas y a faldas cortas en verano, y en invierno huele a lluvia y a gris y a abandono.- La entresemana es la realidad ¿o es un sueño? Anyway, no podía hacer más que enfrentarla con suspiros y patadas a las latas, quemando las alas a las polillas con un cigarrillo en su lecho de muerte. Y llegaba la noche y ahí se quedaban. Cada uno en su cama, cada uno en su habitación, cada uno en su París, abreviando el tiempo, creciendo las ganas, soñándose el uno al otro.