Nueva Zelanda

Estoy segurísima de que un escritorio de Nueva Zelanda es aún menos interesante que el que me espera en Madrid a mi vuelta. Por lo menos mi escritorio de Madrid no tiene trazos de expectativas trituradas de una vida en el extranjero.
No tengo ni idea de qué es lo que voy a contarles cuando vuelva a casa. Sé que esperan, ansiosos por escuchar mis historias. Las mismas historias que anduve anticipando antes de poner un pie en Galway. Tal vez les cuente...
¡Lo contenta que estoy de volver! ¡Oh sí! ¡Y el cielo! El cielo hermoso y azul, con su brillante sol amarillo.
El mismo cielo y el mismo sol que dejara una vez atrás.
Cómo explicarles que la belleza que esperaba de las pintorescas colinas, el fluir de los ríos y la grandeza de los valles más verdes ya la había vislumbrado desde lo alto de las terrazas de mi ciudad,
caminando por la Latina,
en la sonrisa de un desconocido del metro,
en los acordes de una guitarra.
Cómo les digo yo que en lugar de la aventura de mi vida, me he topado con que el verdor de la hierba sólo escondía un montón de promesas incumplidas. Que me pareció haber encontrado lo que buscaba y lo perdí por el camino.
Ojalá alguien me hubiera prevenido sobre todo esto antes de haberme dejado todas mis ganas repartidas por los aeropuertos y una bolsa de ropa sucia en aquel hostal de Krakovia, o antes de haber derramado un vaso de vino en aquella alfombra.
Supongo que puedo contarles que me he dado cuenta de que aquí tengo todo lo que necesito.
Pero no todo lo que quiero.
Quiero probar todas las estaciones de tren de Europa, comer pasta durante tres días seguidos, que ese piso no sea como me esperaba, que mi compañero tenga el síndrome de Tourette.
Quiero echar de menos sin estar de más.

Three times 50ish. Part II

La historia de Kike:

Cuando ella murió, al pobre se le rompió el corazón. Lloró, se emborrachó, quemó todos los libros, pero no hallaba la paz. Una noche de luna llena, Kike fue al cementerio, se introdujo en la tumba de su musa y robó la urna con sus cenizas. Aquella noche se la cenó, una cucharada tras otra.

La historia de Pablo:

Mientras recorría la Gran Vía, Pablo encontró una cartera en el suelo. En su interior descubrió la foto de una hermosa chica pelirroja, probablemente la dueña. 

A la mañana siguiente, Andrea vio que alguien había dejado su cartera perdida en el rellano. Al echar un vistazo, observó que nada faltaba. Excepto su fotografía.

La historia de Yoli:

A medida que la mar enfurecía debido a la tormenta, los marineros decidieron tirar por la borda los artículos más pesados que sobrecargaban el barco. Los hombres estaban a lo suyo cuando una distinguida dama les entregó a su esposo: "Muchachos" dijo ella "este hombre es sin duda una carga insoportable".

3 times 50. Part I

Maria Johanna´s story:

The flower ate the sunlight. The grashopper ate the flower. The toad ate the grasshopper. The snake ate the toad. The hawk ate the snake. The hawk broke his left wing and the rat ate him, The pig ate the rat. Maria didn´t eat the pig because she´s fucking vegetarian.

Richard´s story:

Little Richard was in love with a florist. He passed by her small shop daily, on his way to school.

Friday, Richard stole his mum´s rare orchid and ventured out. He would give it to the florist, for although she had many flowers in her shop, none were really hers.

Anastasia´s story:

While little Anastasia was preparing to leave for college, her mischievous cat ate her homework. There was nothing she could do about it.

Later in class...

"Where's your homework Anastaniqua?"- the teacher asked

Anastasia knew her teacher wouldn't believe the truth.

"I had other things to do"- she answered

Mobile Swimmer

Midway Stations.
Evergreens.
Living Room.
Movie Kisses.
Test Tubes.
Waiting Room.
Work Place.
Time-out.
Your money or your Life.

Mi móvil se ha hundido y nadie sabe cómo ha sido.
C´est la vie :)

Efecto boomerang

Es difícil de explicar
   si no es en base al dibujo
      que describe la parábola
         sobre los focos geométricos,
            deviniendo lo que se fue
               para volver como se irá.
                  Pero así es,
                     una tendencia helicoidal
                        alrededor del eje matriz
                           nos empuja a girar.
                           Los deseos, las acciones,
                        las mustias y frescas flores
                     de este pedazo de jardín.
                  Tantas órbitas como corazones,
               presentes, pasados y futuros,
            enlazados en la cadena del ser.
         Las misma historia de siempre,
      la danza libre del alma,
   la invisible ley universal del hombre.
Todo marcha, todo regresa.

     (todas las modas vuelven,
     todas puras, todas indignas).

´Cause that´s what poets do...

... looking beyond what´s obvious
pulled into the spaces,
between the lines.


No es posible escribir envejeciendo;
el endolado rostro y la furia del tiempo
van poniendo respuestas en la tinta del libro,
que es trampa y vil noticia de la perseverancia.


Nada creado
y nada sin embargo se olvida
al día siguiente,
todo amarrado a un rigor
casi muerto.


Hay que explicar
la niebla y el cansancio,
la pequeña partida
de la felicidad,
la lejanía;
y la mentira gris de la esperanza.

Monotonía, esa zorra despiadada.

Sólo sé que mañana. Y eso ya es saber demasiado.

Cuéntame algo nuevo.

Mátame de aburrimiento.

Pero kill me softly,

Entre sábanas de algodón.

Con Nick Cave de fondo,

Forgive us now for what we've done

Y apuñálame con palabras.

No más mañana,

Sólo esta noche.

No más listas de la compra,

No más no incertidumbre.

Lift up your voice, lift up your voice.

Llámame a las 5 de la madrugada,

Fóllame hasta que salga el sol,

O hagamos que el sol no salga.

Rejoice, rejoice.