Sucedió en Manhattan

La noche se adivinaba clara…, literaria.

Mi cuerpo exigía poesía,
y me tatuó, prolongadas, lúbricas,
sus caricias en la vertiente de mi cadera,

frontera entre la timidez y la osadía.
Improvisé, 

sin esperar el clarividente hálito de las musas, 

estrofas de colores.

Temblaba toda mi estructura
a cada vendaval de rimas inéditas.
‘Quiero más lírica’,
y grabó un soneto en cada pecho,
música danzando en círculos
alrededor de las cumbres erguidas. 

Insistía en  los caminos,
focales y sosegados  verso a verso.
Tenía el capricho

de un terceto en mis costillas,
exaltando la aloja de la belleza,
y en auge las ganas,
me escribió con pulso firme
y labios encendidos,
una epopeya gloriosa,
como las de los rapsodas de ayer,

ante el paso franco de mis muslos.
Recorría la senda estirando el relato, sosegado.
Callejeaba por entre lustros y horizontes,
cada cual más remoto, más soberbio
del torrente de fuego a la gruta,
del prominente valle al acantilado.
Comparece al fin, febril y sudoroso,
ante el umbral palpitante de la vida,
donde se mecen los tiempos,
a probar el fruto prohibido
y romper todos los mandamientos.

“Llévame más allá de lo extraño y lo prohibido,

hasta donde sin ti nunca he llegado.”

La población reducida a una habitación,

sin frenos, sin barrotes.

Y la cama transformada

en una espumosa tempestad sin truenos.